El lavarropas canta.

Somos literatura, literatura leida.
Se van alla nuestras palabras, historia que cargamos en los ojos.
Somos un anhelo no concretado, por que esa idea nos confunde
Volamos atados a nuestros propios miedos y esas son nuestras alas.
Arde y se desploma toda idea de estructura establecida.
El ruido nos hace nada, nos desarma y nos arma...
El ruido... tantas veces a un paso sin escucharlo, nos quiebra, nos confunde y terminamos por taparnos los oidos de ignorancia.
Estamos hechos de moscas, de basura, de mierda
Y esa idea no nos gusta para nada... nos hace sentir menos, indignos, explicandonos la necesidad del prospero tecnologico, ademas de atrofiarnos el cerebro.
Olvidamos nuestras raices que ahi esperan. La literatura que nos lleva, nos exponemos a ella y nos hacemos uno, flotamos en lo que somos, descubiertos, desnudos a la razon, a lo que eramos, por que lo que huele mal, lo que lleva consigo la carnosidad de las mosca, se deja ser, no necesita un trapo de mentira limpiando la verdad, por que asi se muestra.
Somos literatura, de ella venimos y a ella vamos.